Aunque cueste creerlo, hay porciones de tierra sobre el asfalto, zonas elevadas por encima del nivel del mar, cubiertas de exuberante vegetación y perfiladas por escarpados acantilados donde rompe con furia el oleaje. El cielo se cubre de un celaje oscuro e intenso, impregnado de sonidos y silencios que en realidad, por mucho que viren, no van a ninguna parte, hasta que todo el territorio se viste de un amenazante gris marengo. Cuando se cree que ya no puede oscurecerse más, llega el poniente con la misma facilidad que llega el levante. Sopla fuerte y despeja muchas veces casi sin lluvias.
He observado que cuando la aguja perfila la cima más alta, que suele ser al caer la tarde, llueve con violencia tropical y se hace bastante inestable su estancia.
Las llamo las Islas de los Raros Vientos, no es un lugar agradable para vivir, al margen de que los lugareños no son muy hospitalarios y pocas veces, por mucho que se insista y se argumente, se nade contra corriente y te dejes la piel entre las rocas: aceptan a perdidos robinsones.
Laura Mir 
