Aquí se muere en desamor hasta el que apunta,
no hay "do de pecho" que hoy en esta pena valga,
todos vamos, acercándonos, sin nombrarla,
hacia la misma calle que acerca a la tumba.
Mientras tanto tan sólo nos queda una ruta,
vivir lo que da en la noche nuestra almohada,
sentir sin preguntar, sabiendo que no es nada,
el tiempo que te arrastra, voraz, a la gruta.
Se acaba el viento que te ofrece la disputa,
se acaba el aire, respirar empieza en duda,
se muere todo, sabes que nada perdura,
te aferras, como me aferro yo y no hay salida,
mejor salir de carnaval en la noche huida,
quién sabe y sabrá, la vida se te hace dura.
